Tu . rimani nella presenza dell'assenza.
ed io troppe volte sono assente e presente.
come in un suicidio morale di qualcosa
in me che non comunica più.
Poi capita che un Demiurgo ubriaco e impazzito
mischia nuovamente le carte
e le dionisiache possibilità costruiscano templi
per un incontro dalla devastante bellezza. generato
non creato dalla stessa sostanza del caso.
assiso di fronte la sensualità che ti offre
la Sicilia sul mare.
Io . mi bagno oltre la punta delle dita
oltre te, che riesci a capire
se io sono
a Taormina sull' acqua fatta
olio sotto la barca.
e mi fermo al tramonto lì.
seduto. che ti aspetto. 

 


Dava lu jornu l'ultimi faiddi,
di li cani criscivanu l' abbai,
e ntra n'atturna di laruchi e griddi,
supra na timpa a Rosa mia truvai.

Fidili, a lu so latu m'assittai,
e mentri ca spuntavanu li stiddi,
li dui ca stralucevanu chiù assai,
- Rosa - ci dissi - l' occhi toi su' chiddi.

Fici  un gruppu di risu, mi guardava
poi na puntidda di mantali so
affruntulina lu ncudduriava.

Forti forti li manu m' acchiappò,
e mentri ca la luna s' affacciava,
Rosa mi dissi : - L' occhi mei su' to' ! 


Giuseppe Nicolosi
Scandurra

Sono l'unico uomo sulla terra e forse non c'è terra né uomo.
Forse un dio mi inganna.
Forse un dio mi ha condannato al tempo, quella lunga illusione.

Sogno la luna e sogno i miei occhi che vedono la luna.
Ho sognato la sera e la mattina del primo giorno.
Ho sognato Cartagine e le legioni che desolarono Cartagine.
Ho sognato Virgilio.
Ho sognato la collina del Golgota e le croci di Roma.
Ho sognato la geometria.
Ho sognato il punto, la linea, il piano ed il volume.
Ho sognato il giallo, l'azzurro e il rosso.
Ho sognato la mia fragile infanzia.
Ho sognato le mappe e i regni e quella pena nell'alba.
Ho sognato l'inconcepibile dolore.
Ho sognato la mia spada.
Ho sognato Elisabetta di Boemia.
Ho sognato il dubbio e la certezza.
Ho sognato il giorno di ieri.

Forse non ebbi ieri, forse non sono nato.
Forse sogno d'aver sognato.
Sento un po' di freddo, un po' di paura.
Sul Danubio è ferma la notte.
Continuerò a sognare Cartesio e la fede dei suoi padri.

JORGE LUIS BORGES

La Totipotenza che mi appartiene sono cosciente
che col passare del tempo si farà Pluripotenza
per specializzarsi in reticoli e organelli
che diano un senso alla cellula che li compone
per diventare comunque tessuto. e che sia ectodermico.
un epitelio. in continuo rifacimento. in posizione
per assorbire i nutrienti essenziali e lasciarmi assaltare dalle
tossine del tempo. viscerale questo strato nei fatti e nei transiti
di quello che incontra. e che deve ancora incontrare. mutevole
e rigenerato dal suo strato basale più interno.
per vivere tra i filamenti rifatti da te. e da tutti gli insulti
che dal danno generano il nuovo del dentro.
è una furia pantoplastica
la mia. ma è desiderio
in sala d'attesa
dal dottore dei pazzi
che come un trencadìs  
fanno giochi di luce
con il parenchima di quello
che ancora sarò.

è un caffè greco. è una stanza da cui non si vuole più uscire.
è un equilibrio iperuranico di corpi. divisi e concisi tra i lembi.
è quello che basta che ti riempe quel giusto.
è evitare le curve senza guardare la strada
e trovarsi alla Fontana di Trevi. è volutamente sorpreso.
è inattesamente incontrato. da "spettacolo spettacolare"
è sapore del buono del lontano mila miglia da casa
e vicino sul petto. è qualcosa che non sapevi
che fosse di una sensuale complicità disarmante.
è non tacere più nulla. è mandare a puttane le parole.
che si usino da sole questa sera. perché
ho vibrato nei fatti. mani . piedi. occhi. pelle.
e di tutto questo
ne ho fatto parte. anche se per poco.
anche se fosse stato pochissimo.
ma mi ha colmato
della ignoranza
che avevo.

I tacchi di una donna francese nella mia testa,
ha le calze smagliate come certi passi impigliati in pensieri
che rimuovono il suolo a certe scarpe lustrate dalla città nella mente.
L' aria spezza la polvere da sotto le suole, rimane nell' eco il mistero
di quello che si perderà a metà strada tra la tua pelle e la mia.
Il silenzio, poi, bagnerà le labbra e morderemo coi denti la voglia
degli abbracci abortiti o delle mani vietate.
Non resteranno emozioni. soltanto ricordi.
capsule di voci, suoni, colori...
che ingoi e porti dritto dritto alla via dell' ippocampo.
e lì saranno lasciati. da richiamare soltanto se lo vorrò.
se il messaggio vale la scossa. neurotrasmessa.
Ma qui, nel mezzo di questi secondi, mi sento diviso,
e penso alle volte, come questa, in cui avrei voluto prendere in mano me stesso,
guardarmi sul serio. Ma non ho le istruzioni di come si fa.
E tu non sai neanche quante volte ho pregato, in quel silenzio quasi sacrale,
che tu ci riuscissi. che non fossi una cura. che non fossi una scusa.
ma che mi regalassi con quei tulipani una svolta.
per tutte le pieghe che hanno i grandi vasi dell'anima.
come un torrente circolatorio impazzito, senza glomi che livellino
le pressioni maggiori. e terapie dall' effetto nocebo.
La causa è come in un santuario protetta
da ogni risposta che il corpo può dare.
Il non-self non si manifesta. si presenta latente.
ma lo so che è solo apparenza. è inganno endovena. parenterale.
che non supera barriere encefaliche.
il cervello lo sa.
ma il cuore.. il fibrillazione di ansie..
mi dici tu come posso salvarlo?

sono le volte come questa in cui impari davvero.
in cui hai davanti a tutto quello che una mano e una mente
sono in grado di scrivere. e sembra che non basti l' inchiostro d' idee.
c' è la dionisicità di un corpo.
in cui si fluidificano gli umori. quelli viscerali
reticolari. e che sono lo scheletro di un abisso nudo
che ti si apre davanti. come un precipizio
sul mare di tutto quello che senti. ortodromico.
lo senti pulsare dalle carotidi alle tibie.
dall'inizio alla fine di quello che costituisce mosaico di te.
si fa libagione dei sensi.
banchetto per tutte quelle espressioni
che il caso o il tempo
chiudono a chiave dentro un cassetto.
c' è nell' attesa però uno stroma dorato
che regge e trasmette col suono di un flauto traverso
le passioni
che non sono in grado di uscire. da sole.
e ora?...

C'è un pensiero fatto di ossa
al momento. in cui non trovo
un punto di repere. ha radici incandescenti
e come lava scivola sbiancando le mille pareti
della stanza che ho intorno.
poco per volta.
con la lentezza di una foglia
che dal ramo si posa sul lago.
La stagione è Vivaldi d' estate.
io. sono Vivaldi d' inverno.
i colori sono quelli di Chagall a Parigi.
e la cornice è forgiata dalle epiche e curiose
acque di Isola Bella. di Taormina.
Le parole si fanno Montale..
e i gesti sono stupiti dei gesti.
La bocca e l' orecchio si trovano
su un pentagramma accordato
dall' anarchia delle emozioni. e sono
sinergici. una volta ogni tanto lo sono.
L' omeostasi di pelle e di stomaci
non vuole prendere forma.
nel mentre Pablo ha deciso di continuare
a farmi sognare. Tutto quello che la notte
concede del giorno, e nel giorno
ripiega e custodisce la notte.
in segreto.
come vuole che sia.
e così.. sarà fatto.

Al museo delle cere del Ricordo
imboccate la galleria dei progetti abortiti
il corridoio delle velleità
la scala dei falsi desideri
e poi cadete nella trappola dei rimpianti
Là
potete incidere sui muri
col coltellino ricordo comprato all'entrata
i graffiti del malinteso
Ma
sopra la sala dei Benefici Perduti
il funambolo Amore
dagli occhi bendati
danza sulla corda tesa della felicità solo intravista
della felicità mai più dimenticata
E la musica del suo circo
gira il suo disco rigato consumato estenuato ma rapito
e il disco gira come una luna insanguinata addolorata
radiosa palpitante sorridente soleggiata
meravigliosa meravigliata
Musica del popolo degli uccelli
musica degli uccelli del popolo
Visitatori
non ascoltate senza capirla questa musica
non date solo in prestito l' orecchio a questa musica
a questo rumore
ma offriteglielo in dono
Ve lo renderà un bel giorno
o un altro giorno
centuplicato
la musica del popolo degli uccelli dell' amore.

Jacques Prévert